La ciudad es como tú

La ciudad es como tú,
cuando te quieres perder llegas sin quererlo a tu destino.

Y cuando pides que el viento frío se lleve el dolor y las nostalgias, resultas ser la llama que alimenta la hoguera donde uno puede llegar a quemar poemas que el tiempo en la memoria escribiera.

Cae sobre mis hombros la última luz de la tarde como un grito que rompe la noche oscura y larga como tu pelo, tan deseado como el cáliz que entre tus piernas atesora tu veneno.

Eres tan cruel como la espera del suicida que cuenta sobre el puente, su número favorito en coches del color que fuera antes predilecto, queriendo aferrarse a algo en ese último momento y antes de hacerlo, le llegase el vaho del deseo por seguir viviendo.

La ciudad es como tú, seductora inevitable amante. Tan incapaz de estar satisfecha, como de dejar de querer halagarte. Llegará el momento de que uno deje de pensar, pero no de justificarte.

La ciudad es como tú, todos la habitan pero nadie sabe verte, voraz como la vida, simple como la muerte.

Me gustan las palabras...

Uno convive con ellas, las usa, las deja, las ama... Te salvan de muchos problemas o te meten en más... Las palabras son la herramienta más útil, el arma más poderosa, el tesoro más buscado; cuando unidas como un tejido mágico y artesanal por hilos de coherencia se nos vuelven cómplices, amantes y retumban en la cabeza como el peor de los jueces (nada peor que sentir algo y saber lo que significa).

Travestidas de costumbres, se hacen promesas, canciones, embrujos, oraciones, signos y símbolos que vencen el tiempo y la muerte con la sola bandera de ser parte común de nuestras máscaras.

Palabras que me gustan:

Venenoso, Crujiente, Patrañas, Suculento, Cachivache, Truculento, Burbujeante, Delirio, Omiso, Jugoso, Deglutir, Crocante, Patíbulo, Cunde, Ronroneo, Holístico, Púrpura, Tsunami, Embrujo, Cruel, Eclipse, Volveré, Augurio, Trono, Pendejo, Frío, Voluptuoso.

Continuará...

Si te digo ahora, es para siempre

Si te digo ahora, es para siempre, a pesar de que es seguro que tropiece con mis nuevas fobias como piedras de luz en un camino, que baja rampante a un delicioso infierno que inicia por tu cuello.

Aunque pierda el tiempo contándolo y esperando que alguno de todos tus segundos lo empeñes en captar la propuesta que dejé cifrada en una púrpura nube que te moja cuando repasas las calles que te vieron antes, antes de que ser feliz fuese sencillo y sentirse pleno sea tan simple, como dejarse mojar mientras regresas exhausta a casa.

Prometo hacer esfuerzos, pero es seguro que deje un poco de mi en todos los espacios, tengo esa maldita manía de desintegrarme para volverte a ver nuevo y de nuevo, sigo terco de saberme un tipo simple trashumante y desigual.

Si te digo esto, ahora que hemos hecho más de siete promesas, es que ya nunca habrá entre los dos un rastro de culpas, hemos desterrado de este valle todos los escorpiones, y podremos ir empezando a inventar nuestra propia forma de pecar.

Aunque ambos andemos juntos y despacio. Seremos otros y más viejos, pero ya nunca los mismos, desde que dejamos que entrara el sonido de los truenos al centro de aquel silencio al que siempre nos retirábamos, antes de empezarnos a besar.

Carta a Mario

Hagamos un trato amigo... no te salves
y vayamos juntos a saber, de nuevo
qué miran todos los hombres que miran

los que descubren un puente de palabras en letras tiradas en el suelo
hallando con esas vagas pistas, el mapa de uno mismo
al tiempo en que todas las musas se desnudan y emergen del abismo

Gracias por tantos insomnios compartidos
por tirarme una cuerda hecha de tinta
para salir a flote en este océano de silencios

Hagamos un trato, amigo
tu no te mueres si yo te leo
y yo sigo vivo tratando de aprender tus técnicas de vuelo

Si cuento contigo puedo con todo

como volver a la vida a todas las estatuas

y aprender a leer esa húmeda promesa del viento
que se transforma en un aguacero de quisieras
en las exequias de este invierno que nos trajo
frutas y besos, cambios y quimeras

tras la persiana que regula la luz en nuestra cama
lejanas luces que se van haciendo afueras
se encienden como velas, altar de la primavera
y me hacen pensar en todas las veces,
que indispensable y silenciosamente

cuento con tu cuerpo sin contar las horas
con tus bromas, lágrimas, canciones y sombras
cuento un cuento para dormir sin miedo
lejos del ruido, exhausto, feliz, solo y contigo
y cuántas cuentas me sale esta ciudad debiendo
si cuento contigo… puedo hasta conmigo.

a tus 15 años

Si alguna vez escuchas a la gente hablar de la gente
Que no le inspira nada su bandera en el destierro
Ni los miles de millones que se van buscando un sueño
Si te sugieren que busques una marca que te de prestigio ante los ciegos
Los que encandilan sus miradas por el brillo de las armas y el comercio

Quienes son indiferentes al niño que juega con pelotas en la esquina
A los que no les duele, y a veces crean que es una suerte merecida
Y se instalan lavando sus conciencia con textos y morales de piedad
Comparando su silueta con su rostro en el espejo gris de la caridad

Recuérdales que tienen el derecho a ser los primeros desertores de esa matanza
Que nuestra revolución posible, amada, vendrá con el polvo del aire en cada calle
En cada cuadra donde nos hemos detenido a llamarle por su nombre
A toda la mierda que hay en esta ciudad aún de la esperanza

Agitemos rabiosos la garganta secando lágrimas con el borde de las manos
Diles que aún les amas por lo que pueden ser
Y no por lo mínimo que han logrado

Si alguna vez escuchas todo esto, Amada,
Conciencia de mi empirismo, reivindica mi cuerpo con tu cuerpo
Y no les creas, hablan por ellos sus miserias
Y andarán por sus venas todos nuestros sueños que nacieron muertos.

OJOS NUEVOS, viejos venenos

Yo sólo creo en sus ojos y sus ojos estaban cerrados…

Duerme a mi lado su sueño largo como un tren lento que rompe la niebla de la ciudad, en esa sola hora en que los escondidos se dejan ver. Y sus ojos cerrados me dicen cosas; parece como si no le diera miedo nada y eso me hace sentir importante para usted.

Yo sólo creo en sus ojos y a veces sus ojos están mojados…

Y se acostumbra a desaparecer en un bosque de abrazos, y me dice que llueve en su alma y por su cara de luna nueva, decanta el veneno que el mundo y el tiempo inyectó en su piel. Pero sus ojos mojados me dicen, que ya no es lo mismo llorar sola que a mi lado y eso… me hace sentir fuerte para usted.

Yo sólo creo en sus ojos y ahora sus ojos están nuevos…

No sé si después de cambiarlos siga queriendo verme en sus planes incendiarios, pues para mi sus ojos son dos soles negros, que me apuntan desde la historia de la nostalgia, y me sirven de dogma para sentir que mis letras y mis pasos tienen un destino y un pretexto, para volver a ser el hombre que sólo mira con los ojos que hay en mis manos.

Y eso… espero que la haga sentir,
que la estoy mirando...
a usted.